Dices es un poema unitario, compuesto por 173 fragmentos versiculares, en el que Eduardo Moga pretende conjugar lo satírico y lo existencial. Es el fruto del hartazgo por la imbecilidad y la miseria moral de nuestro tiempo. Constituye un grito contra la rapiña de las almas y la devastación de las mentes, y solo aspira a sacudir, a golpear, si es que la poesía conserva todavía alguna capacidad para desbarajustar el espíritu de los hombres. Dices es su forma, la de Eduardo Moga, de practicar la poesía social, aunque toda poesía, incluso la más reflexiva, la más intimista, es social. Lo es en la medida en que denuncia, o pretende denunciar, sin elaboración, mediante su exposición directa, la victoria del prejuicio sobre el pensamiento, de la ceguera sobre la luz. Pero se trata de una transcripción directa de la burricie -y de lo que es mucho más grave: de la violencia- de obispos, políticos, militares y periodistas, que quiere convivir con nuestra propia idiotez. Porque también los que nos sentimos ofendidos por la grosería de estos sujetos, que no son sino exudaciones de nuestra grosera sociedad, somos idiotas, y quizá más que ellos. Idiotas por no darnos cuenta de hasta qué punto estamos infectados por la basura de su sinrazón; idiotas por ser débiles, codiciosos, vanidosos, egoístas, perversos, cobardes; idiotas por escribir poemas en lugar de tomar las armas. No obstante, frente a tanta idiotez, la de los demás y la nuestra, se alza un acto posible, una última posibilidad de redención: la del verbo que la reconozca, veraz, genuino, limpísimo, aunque solo enuncie suciedades; la del lenguaje que se atreva a decirse sin recovecos ni dobleces; la de la palabra cuya desnudez, cuya indefensión, evidencie la falsía de esas otras palabras que cada día nos sobrevuelan y nos aturden, para que obedezcamos, para que sigamos en el barro, rodeados de electrodomésticos y benzodiacepinas. Burlarse de los demás es fácil; burlarse de uno mismo cuesta algo más. Eduardo ha querido hacerlo en Dices, porque, si no nos hundimos en nuestro mundo, si no participamos de sus miserias y sus sombras, no las venceremos nunca. Aunque sea en el instante ilusorio, pero eterno, del poema.