Esto no es un libro, soy yo. Son todas las palabras que nunca dije,los momentos que no podr n borrarse de mi mente, un atardecerperdi?ndose en el cielo y record ndome que nada es para siempre. Unincendio atrincherado en mi pecho, tres seises seguidos, la piedra enmedio de mi camino, el recorrido de mis v?rtebras en direcci¢n alvac¡o. Es el intento de robarle el fuego al sol para quemarme la cara, abrirme los poros y ver c¢mo sale de ellos dolor, de entender c¢molas historias se acumulan y me construyen una joroba que me acerca,poco a poco, a la tierra que me abrazar  cuando ya no me pueda abrazar nadie. No es un libro, soy yo. Es un ®adi¢s¯ con sabor a ®hastaluego¯, un ®deber¡a aprender a dejar ir a quien quiero¯, un ®me voy,pero luego vuelvo¯, un c¢ctel molotov capaz de explotarte en losdedos, cuarenta y dos disparos en forma de verso.