"De l'autre côté de la rivière, j'ai quitté la puanteur des feuilles rongées par les chenilles pour retrouver l'odeur des glycines et les relents du fumier. La mort et le printemps. Je me suis allongé par terre, sur les galets, le cour vide de sang et les mains glacées. Car j'avais quatorze ans, et l'homme qui était entré dans l'arbre pour mourir, c'était mon père."

Dans son âpre et singulier lyrisme, voici un roman inclassable qui, évoquant gestes et rites du fond des âges à travers l'initiation d'un adolescent dans un improbable village des origines, inscrit la littérature au plus près du mythe.

Cet exercice de fiction auquel Mercè Rodoreda se consacra pendant plus de vingt ans et auquel elle travaillait encore quand la mort l'emporta, en 1983, est sans doute l'une des ouvres les plus rares de la littérature hispanique contemporaine.