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No hay regreso del sueño cuando es allí donde se funda alguna de las sombras de lo verdadero, y por verdadero, justo, y por justo, bello. No otra cosa pudieran ser las palabras, no otra representación asiste a las visiones del arte. Llueve luz, nueva luz sobre los fragmentos de la vida y las adormecidas extensiones del hielo. Donde ayer existió un lugar para el nombre de la nada, existe hoy este lugar para el fuego. Arde en él la soledad, el límite oscuro de lo inaccesible, el más allá del vértigo. Un pequeño país (enorme país) que «se decorteza al romper las sombras», escribe María Jesús Silva, y Finlandia, más que un país, más que un espacio, más que una sombra de blancura en el réquiem del mundo, se metamorfosea ?en la obra plástica de Antonio Alcázar? en asamblea de visiones puras, icebergs desgajados de una misma unidad semántica, hitos, cráteres, cráteras para el agua del olvido y el vino de lo solar, pastizales bajo la nieve donde retallece la conciencia (JUAN CARLOS MESTRE).