Detalles del libro

Hasta 1996, año de la concesión del Premio Nobel, para casi todos, Wislawa Szymborska fue fundamentalmente una lejana y respetable desconocida. Salvo los especialistas, pocos sabían de su existencia, de la magnífica y engañosa claridad de sus visiones falsamente placenteras, de su perturbador mundo metafísico aparentemente en calma y sin angustia alguna, de su tremenda fuerza, de su inflexible contundencia, de su terca insubordinación, de su inquietante transmisión de dudas y sabiduría al mismo tiempo. Sabiduría, según ella, siempre discutible, siempre basada en ídolos de pies de barro del pensamiento. Después de la Historia, de la era de los grandes acontecimientos y de la vergüenza eterna para el ser humano como tal, después del inmenso dolor y del sufrimiento de las víctimas, después del intento universal de comprensión profunda de los hechos y de todo lo sucedido, después de la construcción de las barricadas de las que hablaba la poeta Anna Swiszczynska, después de todo ello, llegaba la atención a cada una de las víctimas, herederos e individualidades por separado. Esas individualidades que en los primeros auxilios urgentes y masivos de la Historia son olvidadas y se pierden en el mar de números y estadísticas monstruosas, para luego recuperarse en todos sus pormenores más detallados. En esa hora del microscopio, de la microcirugía no vengativa, que vuelca una mirada clínica y nuevamente compasiva sobre la lente del laboratorio, son necesarias poetas como Szymborska. Dominada la ciega furia propia del dolor en carne viva, de ese dolor proveniente de heridas aún supurantes y compartidas por familias y pueblos enteros, en esa hora que llega tras cauterizar por fin las partes más atormentadas de la memoria, son necesarias voces que se distancian y se alejan cuando quieren, en un mismo movimiento. Se alejan y se vuelven a acercar sin cesar a la fibra sensible a investigar, a la enfermedad curable o incurable a determinar en un poema, en un diagnóstico, en una narración o en una radiografía.
Del prólogo, de Mercedes Monmanny