Dois-je avouer que, soudain, j'en ai eu assez de me cacher publiquement en écrivant des romans de bon garçon? Que mes petites épopées sur l'extase conjugale m'ont paru, la quarantaine venue, bien pâlichonnes au regard des folies de ma famille? Bon sang,
me suis-je dit: jusqu'à quand auras-tu peur d'être un Jardin? Il faut admettre que le sang des Jardin est un breuvage à haut risque. Une gorgée, et bas les masques! Cap sur les sentiments incorrects; sur des fièvres bizarres, loufoques, grisantes; sur ces hurluberlus qui font ma tribu et qui embellirent leur vie de magnifiques audaces.
Le résultat est là: dans ce roman vrai, je perce mes abcès de silence.
Je vagabonde enfin au sein de ce clan qui, à lui seul, incarne la fantaisie, l'irrégularité en tout et un moment d'incroyable liberté. Pour la première fois, je redeviens un Jardin. Suis-je digne de ces grands fouleurs de principes? Je leur dois, en tout cas,
la meilleure part de ce que je suis.