No hay cómo dar en el blanco de una escritura. No hay cómo leer sin que la memoria y las torsiones del ojo que lee se incrusten imperceptiblemente en lo que lee haciendo de ese cuerpo ajeno, al menos parcialmente, un cuerpo propio; sin que la falta y el exceso de lengua y de tino devuelvan el original como mancha siempre alterada. No hay cómo leer sin escribir. Pero tampoco hay cómo leer sin que el ojo -el cuerpo- que lee se vea al mismo tiempo escrito por lo que lee, alterado en su fibra, horadado en su perspectiva, enajenado de su instrucción.

¿En qué cuerpo, en qué lengua, en qué lugar puede exponerse la exposición de las lenguas, de los lugares y de los cuerpos al sitio que los sitia? Ciertamente no en un cuerpo, una lengua, un lugar ya liberados, sino más bien en la lengua, en el lugar, en el cuerpo de una escritura, que escribe cada vez, en cada caso, a contrapelo de su propia situación, contra su (im)propia instruida tendencia a fijarse un lugar y a fijarse en él.