"Estas novelas son una puerta -monumental- a la nueva literatura china. Shuang Xuetao encabeza la generación que está dinamitando las fronteras entre la realidad y la fantasía. Un detective que se descubre a sí mismo y una familia que encarna las transformaciones de todo un país. Literatura de la mejor". -Emiliano Monge
“Lo que me atrae a la obra de Shuang Xuetao es su lenguaje superlativo, sus oraciones breves, juguetonas y vigorosas. Su tono realista se despliega a un ritmo pausado que, aun así, conserva un gran poder. El resultado es una forma muy singular de narración”. Mo Yan, Premio Nobel de Literatura 2012
“Shuang Xuetao es un mago, tiñe de placer y encanto vidas que podrían pensarse como fallidas. Estas son familias que provienen de la tragedia griega, ricos dramas intergeneracionales que recuerdan Tres hermanas de Bi Feiyu, tan evocativas de un tiempo y un lugar particular de China, llenas de detalles, extrañas y descorazonadoras. Pero por encima de toda esta oscuridad hay un enfoque más luminoso y generoso sobre personas que han logrado sobrevivir a los grandes cambios de China y, con todo, son capaces de perdonar, inventar y zarpar hacia futuros que nunca habríamos imaginado”. David Vann, autor de Sukkwan Island
“En una prosa parca y vernácula, Shuang evoca el ritmo de las transformaciones sociales a través de un noir de fabulista […]. ‘El pasado no tiene nada que ver con el presente’, advierte uno de sus personajes, y las narraciones corales contradicen y confirman dicha afirmación, dando expresión al disputado legado de la historia reciente de China”. The New Yorker
Cubiertas por la nieve, bajo la penumbra que caracteriza a los márgenes que el progreso ha olvidado iluminar y custodiadas por la mirada de un gigantesco timonel de concreto, estas dos novelas cortas nos transportan a una fría ciudad al nordeste de China. Allí, un arma asesina revive el caso de una serie de crímenes que quedó sin resolver, y un hombre ahogado por las deudas decide demostrar a quienes ha defraudado que no se equivocaron al confiar en él. Con una sobriedad lacerante, la prosa de Shuang Xuetao, uno de los autores jóvenes más celebrados en la China contemporánea, entrelaza tiempos en los que la violencia y el desencanto son el factor común: un pasado de ebullición social e industrialización rampante, un presente de abandono y los días intermedios en los que la utopía fue transformándose en una feroz competencia. Este volumen es la presentación en lengua hispana de una de las escrituras más emocionantes del continente asiático, una obra cuya asimilación de la mejor literatura occidental nos demuestra que, en medio del más crudo realismo, puede brotar una sobrecogedora esperanza por un futuro sin adjetivos.
Shuang Xuetao (Shenyang, 1983) es uno de los más celebrados autores jóvenes de China hoy en día. Ha escrito seis volúmenes de ficción, con los cuales ha obtenido galardones como el Premio Literario Blossoms, el Premio de Cuento Wang Zengqi y, recientemente, el Premio Literario Blancpain-Imaginist para mejor autor chino menor de 45 años. Muchos de sus relatos y novelas cortas, cuyo estilo ha provocado comparaciones con Hemingway y Murakami, han sido adaptados a grandes producciones para televisión y cine. Actualmente reside en Pekín.
Él estaba muy tieso. “¿Ya estás bien?”. La niña le dijo que sí. “Me tiré un pedo de los que no huelen ni suenan y ya me encuentro bien. Quiero bajar del coche”. Él me miró. “Papá también necesita ir al baño, no salgas del coche”, dijo, y abrió la puerta. Yo saqué la llave del contacto y lo seguí. Nevaba mucho y hacía viento y el frío se nos metía por el cuello. Estábamos ya en las afueras y el barrio casi no se veía, dibujaba una silueta como de colinas vistas desde un tren en marcha. Él se acercó a la maleza y orinó. Yo saqué la pistola y me puse detrás de él. Se dio la vuelta mientras se abrochaba el cinturón y dijo: “colega, te estás equivocando”. “Cállate”, respondí, “y deja eso. Quítate el pantalón”. Se quejó: “puede ir a la fábrica y preguntar por mí”. Pero lo atajé: “cierra el pico y quítate el pantalón”. Se lo bajó hasta el tobillo y yo saqué las esposas. “No dejes que la niña vea esto”, me pidió. “Qué vergüenza”. Le di una patada en los huevos, pero no se movió. “La clínica está ahí, el médico es amigo mío, puedes preguntar”. En ese momento me di cuenta que un camión cargado de arena venía por el camino y de que no había puesto las luces de emergencia y de que el suelo estaba cubierto de nieve. El camionero vio mi coche y amagó un cambio de dirección, pero era demasiado tarde: chocó con el taxi y éste salió despedido hacia donde estábamos, dando una vuelta de campana. En el instante en que me atravesó un pedazo de cristal del tamaño de una mano, disparé.