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Érase una vez una primavera, una guerra y un país de las maravillas.

Hablamos de la guerra sin saber si se puede expresar algo que no tiene cabida en el pensamiento. Y no se trata aquí de tamaño, sino de la carencia de unos contornos definibles y aprehensibles. De un rostro que pueda mirarse de frente. La guerra siempre es ciega, en el mejor de los casos, tuerta, y devuelve una mirada de doble filo. La razón arrastra grandes dudas de que haya material cognoscible en algo que no es ni acto ni potencia, sino el reverso de todas las posibilidades del ser, una zancadilla a la lógica física que rige el mundo de las acciones.

La guerra no es arte, ni es política, ni es justa ni legítima. Ni tampoco es el triunfo de la voluntad de vidas inocentes que quedan en suspenso, suspendidas ya para siempre. Pero es ahí, en su ingravidez, en donde dichas historias de vida deben ser retomadas para ser contadas y que no se olviden.